Fonds de poche

Des îlots bleus
Qui m’iraient comme un gant
Des rêvasseries sonores
A exalter
Sous ma plume fleurie
Des petits jours levés
Sur des temps abondants
Des silences sculptés
Au gré
Des retours de mémoire
Des houles qui se forment
Gonflent
Et s’épuisent
A la magie du mot
Des certitudes claquemurées
Se liquéfiant
Dans la chair des volcans
Des pacotilles divinisées
Comme du temps de l’enfance
Des rires pour des riens
Et des cris étirés
A la forme des dunes
Comme elles
Puissants et fragiles
Des couleurs de baisers
Chaudes et capiteuses
Dansent
Dansent…

L’air est marin
Le soleil est à l’est
Aujourd’hui est à vivre.